Colaram os ponteiros daquele relógio. O calendário tem só uma folha. Os dias correm sem correr, cansam-se ao nascer.
Os olhos não se olham, mesmo quando as bocas se beijam. Colaram os ponteiros daquele relógio e não há hora de sair ou entrar, é sempre hora de ficar. Os dias cansam-se ao acender.
O bule fumega na varanda fria. O vento esqueceu-se de aquecer. É hora de ficar, mesmo para quem já resolveu correr.

Para minhokinha

Resolveu partir. Disse Adeus. Não posso dizer que respeito, aceito ou outra coisa qualquer, dessas que se dizem quando as pessoas fecham ciclos.
Vejo-a fechar o ciclo e (quase)calo a vontade de a fazer permanecer ali, onde bebo histórias, rio com personagens, cheiro muitos lugares de onde sinto saudades.
Releio fábulas, sorrio com crónicas e matuto em meia dúzia de pessoas. Sinto aquela falta quase aguda dos primeiros dias de adeus.
Mas vim cá dizer que gostei muito, que muitas palavras animaram horas dos meus dias, que tantas personagens me levaram à gargalhada, que suspenses me fizeram acelerar a respiração. Isto também é viver.
Ao pequeno e adorável verme o meu obrigada.

Deitou-se na cama
Os corpos juntos, sem dizer nada.
Ela sentiu-lhe o cheiro
De terra seca, aos grumos, ervas daninhas e flores silvestres.

Não conseguiu adormecer
Reconheceu culpas naquela pele abandonada.

Coisas da vida

Os dias passavam e as não palavras reafirmavam a paixão.
Ela lambeu-lhe feridas que não fez, ele sorriu vida quando voltou a viver. Ela abraçava-o, e ele, bem ele ficava seguro e sereno na grandeza dos braços pequenos com que era envolvido. Ela não quis gostar dele, ele quis muito gostar dela. Ela acabou rendida a um mundo em obras, ele construía um mundo novo com ela (no horizonte).
As não palavras juntaram-se e uma noite, na frenética confusão da multidão, entre suores de outros corpos, entre músicas de outras vidas, ele ajoelhou-se aos pés dela para a cortejar. Riram muito, deram beijos de filme e apalavraram os sentimentos.
Não viveram juntos e felizes para sempre. Nunca se cansaram, o tédio não tomou conta deles. Há sempre uns alfinetes que furam nuvens.

Por quem riem meus olhos

(...)Precipitaram-se sorrisos e uma quentura na alma que desconhecia.
Passaram-se dias, semanas e meses. Teve tempo de medrar as esperanças, as dúvidas e a certeza de amar sempre e para sempre. É qualquer coisa que não se explica.
E nasceu. Deu-o ao mundo sem que ele quase lhe rasgasse a carne, viu-o sujo das suas entranhas mas cheirou-o quente de amor.
E nesse dia em que o sentiu nos braços, adormecendo-o do cansaço da luta pelo mundo deu-lhe um nome dos homens, mas acreditou que recebia um presente dos deuses.

Hoje fo(i) dia santa. Hoje fo(i) dia di graça. Quem criou o mundo fo(i) Deuss

Vou tentar que o texto não tenha muitos insultos. Prometo.

Adiei até agora estas minhas linhas. Achei que só eu andava chateada com o festim que se tem montado neste meu país. Afinal não. Encontrei um ou dois descrentes nisto de parar um país para receber um homem.
Ah porque é o sucessor de S.Pedro, ah porque é o representante da Igreja Católica. Ah que eu nem vou discutir isso para não nos chatearmos todos aqui e agora.
Porque o senhor é um chefe de Estado. Ok, estamos a falar a minha lingua. Então este senhor que chefia um estado deve estar a par das notícias de que andamos todos com a corda na garganta, que alguns até já resolveram tirá-la da garganta e amarrá-la na zona da cintura porque a bela da calça já não se segura. O senhor chefe de estado sabe bem que nestes três dias vamos penhorar algumas pratas para o presentear.
Que se receba bem quem vem por bem, muito de acordo. Mas que não nos façamos de primeiro mundistas no receber se somos bem menos no sobreviver.

Que a FÉ não se discute eu respeito. Tenho a minha: na Vida, nos Homens e reconheço Jesus Cristo como exemplo a seguir. E porque O respeito parece-me tão pouco apropriado estes dourados dos pratos e o encarnado dos sapatos prada.

E que sorte tenho eu de já não se queimarem bruxas na fogueira.

O presépio, ou a história de um menino com imaginação adubada

Antes de contar a pérola da minha cria, peço desculpa: este blog está a tornar-se numa espécie de compilação das gracinhas do pequenito. Mas quem tem a sorte de ter um rapazinho esperto e doce com frases destas tem mesmo que partilhar. Pois então cá vai.

- Mamã, é o presépio.
-Sim. E quem está aí?
- Jesus, Maria, o pai e a vaca.
- E sabes por que comemoramos o Natal?
-São os anos de Jesus.
-E sabes por que se comemoram os anos de Jesus?
-Não.
-Porque ele foi muito importante no tempo dele... (Fui interrompida a meio de uma lição sobre humanismo, fraternidade, solidariedade - até ouço os sininhos e músicas bonitas dentro da minha cabeça)
- Pois é, a Maria quando o tinha na barriga andava muito curiosa para saber se ele ia nascer com 1 ou mais dentes.

Imaginação em constante rebuliço fervilhante do meu pimpolho, acho que isto merece um golinho de água. -Mãe só há uma, e é fresca.

Um caderno com sentimentos

-Mamã, encontrei o meu caderno. Vou escrever. Onde está a caneta?
-Na cozinha, na latinha das canetas. Não faças asneiras.
-Não. Vou escrever muito. Pronto, acho que vou escrever o meu nome.
(Breves minutos depois)
-Jó, onde estás?
-A brincar com os Gormiti.
-E onde está a caneta?
-No meu quarto.
-E o que faz a caneta no teu quarto, se o lugar dela é na lata das canetas que está na cozinha?
-Mamã, a caneta faz companhia ao meu caderno que estava sozinho e triste.

Com um menino que tem respostas mais calóricas do que mil bolas de berlim com creme preciso de uma água. - Mãe, só há uma, e tem gás!

Não há pai para o meu pai - versão pequeno infante

-Jó, viste o pai do Kevin e do Edson? Era muito alto, não era? (Um senhor com o seu 1,92m)
-Sim, mas o meu pai é maior. O meu pai é enorme! (Um senhor com 1,80)
-Ai sim? Achas que o teu pai é o mais alto e forte de todos?
-Sim, é o maiooor.
-E ele protege-te e defende-te? (momento psicologia barata para mães babadas)
-Não mamã, o meu papá não é bom a guarda-redes. É ...melhor a marcar golos. (Pragmatismo infantil. What else???"
Um golinho de água? Mãe, só há uma, e é fresca!

Boa!

A PT doou parte dos lucros das chamadas de valor acrescentado à Caritas. Afinal têm um coraçãozinho de ouro... Era o mínimo, certo???! Muito bem, palmadinhas nas costas de vossas excelências. Espero que o governo venha dizer que também abdica do IVA!

Contacto imediato de 3º grau com o espelho

Dona Mindinho concebeu-se em pensamentos de cabeça inadaptada a um mundo a preto e branco. Havia de surgir uma criatura que vivesse numa paleta mais completa, de preferência com mais dias em verde-limão do que cinzento-rato.
Aquela mulher adulta que a inventou nunca quis, nas horas de Mindinisse, ser um Peter Pan de unha vermelha e vestido, nem a avózinha meiga que cheira sempre a creme hidratante misturado com bolinho quente. Quis ser mais, não ter idade, ser plena, ou quase.
Dona Mindinho criou-se mesmo antes de nascer. Já conhecia o mundo, o mundo jamais a conheceu.
Escolheu o Dia dos Enganos para surgir. Passou de lado num espelho e sentiu-se corar. Uma paixão nascia dentro do peito. Aquela mulher do outro lado que sorria com deliciosa malícia era mesmo o que ela queria ser. Parecia-se tanto com ela, no entanto era mais firme, mais mulher, mais isto, mais aquilo. Ou talvez não. Aquela mulher só tinha um brilho nos olhos diferente. Conheceu-se assim, reconheceu aquele brilho como sendo o seu de há uns anos. O desmazelo, as derrotas e não conquistas levaram-no e já todos esperavam dela um olhar baço e que atende aos desejos e vontades de todos.
Em segredo, diante daquele espelho meio turvo das lágrimas por se sentir viva, fez nascer Dona Mindinho: uma mulher apaixonada por si e pela vida, nas horas vagas, uma heroína com TPM.

Um país que é uma sarabudja?!

Aconteceu uma verdadeira catástrofe na Madeira. Há mortos para enterrar, há vidas inteiras enterradas na lama e escombros.
Nós portugueses somos um povo verdadeiramente solidário com este tipo de causas.
Formas de contribuir para reconstruir a Madeira têm aparecido como cogumelos. E há uma que questiono: um número de valor acrescentado para arrecadar dinheiro.
O que me intriga é o seguinte, e perdoem-me a ignorância:
Se telefonarmos para o dito número, pagamos 60 cêntimos mais IVA, no entanto só 50 cêntimos são encaminhados para o projecto solidário. Pergunto eu: e os outros 10 cêntimos????? E por que razão não prescinde o governo do valor do imposto??
É impressão minha ou, mesmo diante dos nossos olhos e boa vontade, alguém até lucra com esta desgraça? Se isto não é caso para indignação, então com que é que me indigno?
Ah! Já sei, há outra questão que me tem deixado em polvorosa.
No outro dia li numa revista uma crónica de um jornalista que dizia que nunca, em quase 36 anos de liberdade e democracia, o país teve tanta largueza de expressão. Justificou-se dizendo que se escreve o que se quer e que se chamam os bois pelos nomes. Juro que não reconheci naquele artigo o uso da ironia. - e eu costumo ser boa nisso-.
É lógico e muito evidente que não há lápis azul, não há polícia política e o Tarrafal é hoje um maravilhoso destino de férias. As mordaças são outras. Gozam com a nossa sobrevivência, a nossa dignidade, o nosso trabalho.
Este senhor, de quem sequer registei o nome - até porque o que menos interessa é dar-lhe um nome- não vive no meu país democrático e livre onde um desgraçado que trabalha das 8 às 18h tem que guardar dentro de si pensamentos e opiniões para continuar a ter emprego. O mesmo desgraçado não pode ser um pai atento e querer participar na vida quotidiana do filho e acompanhá-lo em consultas de rotina, ficar com ele quando está doente, para não perder o emprego.
Este desgraçado que é um trabalhador por conta de outrem não pode ser uma mulher, em idade fértil e com a ideia romântica de ter filhos, não vá o outrem não gostar destas coisas românticas e fazer da senhora grávida uma estatística dos centros de desemprego, sim, de desemprego!
Neste país que apaga 36 velas de vida em liberdade e democracia o meu filho não pode frequentar o ensino público - que deve ser gratuíto e acessível a todos-, porque os pais e avós quase nunca conseguem cumprir os horários estipulados para fecho das escolas. Deixo-o então todos os dias numa escola privada, onde deixo todos os meses parte do meu salário.
Saímos à rua e libertamos frases de desagrado, de contestação e de frustração, é certo. Frases que não são ouvidas. Somos ignorados. Liberdade de expressão pressupõe um elemento que ouve, retém a informação, responde, discute para chegar a um melhor caminho. Aquele país democrático e livre do senhor que é jornalista não é o meu.

Se não me indigno com isto, indigno-me com o quê?
Ah! Já sei, com tantas coisas, porém já me lateja uma veia na cabeça. O melhor é relaxar porque não tenho nenhum tipo de seguro de assistência médica. Estou entregue aos cuidados do Sistema Nacional de Saúde e isto não é Gripe A, quando muito um principio de AVC, mas isso não é contagioso.
Isto é um país ou só uma verdadeira Sarabudja?

Para esta primeira meia dúzia de anos juntos

Sucedeu assim
Composição: Antonio Carlos Jobim / Marino Pinto

Assim,
Começou assim
Uma coisa sem graça
Coisa boba que passa
Que ninguém percebeu

Assim,
Depois ficou assim
Quis fazer um carinho,
Receber um carinho,
E você percebeu

Fez-se uma pausa no tempo
Cessou todo meu pensamento
E como acontece uma flor
Também acontece o amor

Assim,
Sucedeu assim,
E foi tão de repente
Que a cabeça da gente
Vira só coração
Não poderia supor
Que o amor nos pudesse prender,
Abriu-se em meu peito um vulcão
E nasceu a paixão.

Dona Mindinho

Quando se deu o acontecimento, a vila não estava preparada para o que se seguiu. Os dias cinzentos não podiam continuar iguais após a curiosa descoberta.
Dona Mindinho desvivera. Esta desistência não é estranha em si, mas por si.
Senhora com mais de 90 anos e desistira agora? Algo sinistro se passou.

Dona Mindinho fora registada e até baptizada com nome de pessoa. Viveu apessoada até aos 31 anos, idade em que resolveu baptizar-se na banheira de hidromassagem da casa onde vivia.
Porque escolheu ser Mindinho, Dona Mindinho nunca ninguém soube. Na verdade, nunca ninguém soube que se reregistara. Acreditavam que nem sempre respondia pelo nome que o pai lhe dera por surdez, coisa que vinha dos tempos de infância.
Um dia entre soluços de grande tristeza decidiu afogar o seu nome junto com a sua história.

Não escolheu levar para essa vida além vida, porém levou-os também. Os seus olhos castanhos de auréola cinzenta. No entanto reformulou a capacidade de ver.
Mudou as roupas, levantou as pestanas, que lhe turvavam a vista, escolheu novo penteado.
Assim nasceu Mindinho, Dona Mindinho - faça o favor.

1º de 2010

"Sonhar é acordar-se para dentro."
Mário Quintana

Sopros de que possas sentir-te acordado por dentro muitos dias deste ano, muitos dias nesta vida.
Fecha o livro. Guarda na memória o que deve ser guardado. O que achares que não te ensina, esquece para teres espaço para melhores coisas.
É incrivelmente óbvio, quase ridículo,mas garanto-te que tens rugas na testa porque te esqueces disto.

Promessas de fim de ano

Ontem olhei para ti como há muito não fazia. E sabes, cresceste aos meus olhos. Ouvi-te contar as tuas aventuras de menino e surpreendi-me com o que já és capaz de contar, com o brilho dos olhos que tens, e como tenho corrido das coisas boas da vida à procura de nem sei bem o quê.

Acho que esse brilho dos teus olhos fez um pequeno milagre: acordou-me deste entorpecimento que a ânsia de ter mais provoca na sabedoria de querer Ser melhor.

Tenho muita sorte, oh meu pequeno querubim de caracóis cor-de-chá! Sorte de te ter por perto, de me puxares para perto, de quebrares os meus silêncios com a tua maravilhosa e sonora presença.

Ontem quando já dormias, cheirei-te e passei as mãos na tua pele macia, mais do que veludo. Medi o teu tamanho, cobri-te deste outono que mais parece inverno, e cheirei-te, como só a ti o sei fazer, e com a certeza que o meu coração se aquece com o teu cheiro.

Agora que os crescidos todos fazem promessas para o novo ano, anunciam medidas drásticas para a sua vida, eu resolvi manter-me assim, como fui capaz de me manter ontem enquanto te ouvia e depois, quando te fui espreitar no sono: quero estar perto, capaz de me surpreender, mas também capaz de ter a certeza do que posso encontrar. Isso só faço se estiver perto, suficientemente perto para não me perder com os "nem sei bem quês da vida".

Porque sim!!!

-Queres ser feliz comigo?
-Sim. Porquê?
-Porque sim!
E dormiram. Ela no abraço dele, e ele abraçado a ela.
Talvez seja isto o amor: Estes abraços que nem sempre se entrelaçam.
Gosto destes sentimentos mais quietos. Com toda a certeza serão menos vibrantes, vorazes e bem menos dolorosamente saborosos, mas, e ao contrário da grande poeta, eu gosto de amar encontradamente. De poder dormir o sono embalado por despreocupações quotidianas.
Não aprecio dias baços, porém suporto ver um dia cinzento na minha varanda se eu viver o Verão. Isso talvez seja o amor. Esse Verão quente, dias de mar calmo e cheio de gente, isso só se pode chamar amor. Porque é para todos. E a Vida não ia inventar uma coisa boa e distribui-la só por meia dúzia de jeitosos.

Ela quer ser feliz com ele, mesmo que seja só porque sim. Isto só pode ser amor.

Para as minhas ideias

As minhas ideias ficam sempre pela metade, pela pressa de as entregar ao mundo, pela comichão que me provocam enquanto me impacientam o juízo.
Apaixono-me por elas, sofro por as sentir latejar, sofro por não as medrar e regozijo-me por as
criar, melhorar, poder guardar ou mostrar, depois solto-as, atiro-as ao mundo e esqueço-me delas.
As ideias espevitam-me, não me sossegam o cansaço, fadigam-me os pensamentos e flamejam o meu sistema acordatório.
Este blog está cheio do que poderiam ser boas ideias, no entanto esta precocidade na entrega diminui o seu brilho.
Não tenho sido grande, muito menos inteira. Mas nem por isso deixo de ser autêntica. Porque esta urgência de fazer vir ao mundo o que penso é muito minha, é como uma deformação congénita, diagnosticada e em tratamento quase constante.

A todas as ideias que lanço sem as mais cuidar: o meu sincero pedido de desculpa. Sois filhas de uma cabeça que se aligeira em parir-vos. Uma ou outra vez passei por vós noutras bocas, noutras folhas, ouvi sobre vós rasgados elogios, mas com os nomes de pródigas pessoas que muito generosamente vos adoptam como sendo suas. Se vos arremesso sem vos perfilhar, outro tomará conta de vós. C'est la vie!

Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive
Ricardo Reis

Esta loucura só pode ter uma boa razão

Muitas vezes bamboleio entre a razão e a insanidade.
Passeio em ruas barulhentas, que oscilam entre o baço e o ofuscante.
Sinto-me a estender a mão para que me segurem. Para que uma outra mão me puxe para qualquer um dos lados. Ou me empurre destes lugares frenéticos.